Para quien pueda volver
a leer:
Redacté el artículo. El editor lo leyó, arqueó
las cejas,
y con la boca abierta juntó los dientes. Tomó su tiempo para decirme que en el periódico nadie
quería tener problemas por las próximas ediciones. Me habló como un padre que le
expresa su cariño a un chico antes de abandonarlo.
Esperé la noche en la sala de redacción. Tomé un tinto (“tinto”, ya no tendrá sabor la palabra) y hojeé un diccionario de sinónimos y antónimos olvidado
sobre el cubículo del primer compañero perdido. Quedábamos pocos, y algunos de
nosotros ya portaban el gafete con el sello de la recién creada
Oficina Central de la Lengua (OCL). Así que nadie me hablaría, nadie volvería a invitar
a su casa al autor de un artículo aletrado,
a una persona nostálgica por el hallazgo de un diccionario de sinónimos y
antónimos.
Fue el editor quien ofreció llevarme.
- ¿Todo bien?
- Usted qué cree.
- Salga de la ciudad, eso creo. La verdad no sé cómo
va a sobrevivir.
- Ni yo lo sé.
- La OCL sabe de usted. Los correctores de principios
y valores lingüísticos lo han notificado.
Entré en mi departamento. Desde la sala escuché el sonido de
la calle e imaginé su llegada, la violencia. Corrí hacia la biblioteca. En una canasta para ropa arrojé los pocos libros salvados de la anterior quema barrial,
las revistas y los periódicos robados de la hemeroteca antes de ser clausurada,
la reportería sobre el
taller de cuento de Rodolfo JM, mi colección salsera de vinilos , mi computadora y un juego de plumas BIC sin utilizar.
Prendí un fósforo. El
viento que entraba por
una ventana lo apagó. Prendí otro. Esta vez yo lo apagué. Pude llorar: quemar una vida sería darles la razón
a pesar de librar mis culpas. Entonces tomé una de las plumas y
una
hoja de cuaderno sobresalientes
en el olvido obligado de la canasta y empecé a escribir esta nota. Así vuelvo a mi caligrafía
torcida, a los
errores humanos, a los
tachones críticos de mi
juventud, cuando era un iniciado en el oficio y anotaba en una libretita cada historia de
conversaciones mientras pateaba la calle. Pero los oigo llegar, los oigo tumbar la puerta. Pronuncian mi nombre, me llaman, se acercan…
La luna (“luna”) no aparece en el cielo, una nube
la oculta.
Quién podría recordarme
¿Alguien
me
imaginará
este momento?, cuando estoy
a punto de…no escribiré esa
palabra, pero no hacerlo,
para
ellos,
es
una victoria.
Mejor, Hescriviré Azí, azí
perderán y lebantarán mi nooombre como “una reveldýa hapagada a tiempho”.
Ezcondo este papel. Los
ezpero.
Att…
El Eskimal, un relato lacerante por esa merma de las palabras, de la buenas palabras. Me imagino en una situación similar y enloquezco. Espero no tener que vivirlo, aunque con tantos recortes por aquí, por allá, no sé yo...
ResponderEliminarBien hilada la historia y muy original.
Saludos.
Nicolás. No queremos vivirlo, pero con tanta patentes llegará el momento en que las palabras se utilizarán luego de pedir permiso.
EliminarAbrazos.
Eskimal. Memorable travesía al regreso a la pluma y el papel.
ResponderEliminarProvoca a pensar que debería existir una biblioteca del manuscrito con curadores de los cuadernos y libretas ,con profesores que mantengan viva ésa forma privada de la escritura y la caligrafía.
Se percibe a tu personaje atrapado en el cautiverio de los sistemas.
Carlos, está atrapado y para salir volvió al principio, al gusto por el trazo en la hoja, no en computadora. Ojalá exista esa biblioteca que mencionas, y que además guarde la caligrafía de las personas, la haga meritoria también.
EliminarAbrazos.
Me gusta lo que escribiste
ResponderEliminarLindo espontáneo
te salió del alma
Bienvenido nuevamente
besosssss
Gracias Mucha. Salió, creo que del miedo, Abrazos.
Eliminarel miedo nos hace crecer
ResponderEliminares bueno muchas veces
yo ya lo he superado
mi lema
es
lo
que es
acetar es
la propuesta
Te espero para ver que no se cumplio tus augurios de tres
ResponderEliminarjajajaj
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